Min stemme rystede lidt nu.
“En dag kommer jeg virkelig ikke til at være her længere. Og når den dag kommer, vil jeg ikke have, at jeres sidste minder om mig handler om papirarbejde, konti og hvem der fik hvad.”
Ingen sagde noget.
“Jeg vil have, at I husker dette hus som stedet, der elskede jer først.”
Daniel begyndte endelig at græde.
Ikke elegante, stille tårer.
Rigtige tårer.
Han lænede sig frem med hænderne over ansigtet som den 12-årige dreng, der havde stået ved siden af mig til sin fars begravelse.
“Jeg er ked af det, mor,” hviskede han. “Jeg er så ked af det.”
Og noget inde i mig blødte op.
Ikke helt.
Men nok.
Senere den aften blev ingen hurtigt færdige med middagen.
For første gang i mange år blev alle siddende.
De hjalp med opvasken uden at jeg bad dem om det. Carol tørrede tallerkener. Michael reparerede den løse køkkenskuffe. Lisa lavede kaffe. Ben satte gammel musik på radioen.
Ved midnat sad vi stadig omkring bordet.
Trætte.
Ærlige.
Sammen.
Og da Daniel til sidst lagde armen omkring mine skuldre og kyssede toppen af mit hoved, hviskede han noget, jeg ikke havde hørt fra nogen af mine børn i meget lang tid.
“Vi kommer hjem oftere.”
